|
A la mattina presto, quanno er cielo s’è appena scolorato ar primo velo, la Lega de li Rospi torna ar fosso pe’ parlà de chi je va più addosso.
— Compagni — dice er Presidente — oggi c’avemo un caso divertente: c’è uno che ce fa la predica sincera, e poi, a guardallo bene, è peggio de prima!
Ha scritto un poema pieno de veleno, tutto contro de noi, co’ l’occhi a mandorla, ma nun s’accorge, povero cristiano, che parla der pantano… da dentro ar pantano!
— Dice che semo infami, che semo bassi, che vivemo ner fango come i sassi, ma mentre ce descrive co’ tanta boria ce mette dentro pure la sua storia.
Perché chi punta er dito contro un rospo spesso c’ha la panza uguale, e lo stesso posto. E chi se crede aquila, tutta gloria e luce, poi quanno parla… gracchia come una trucciola.
— Compagni! — strilla er Rospo più anziano — ma nun vedete che è lui che ce fa danno? Ce studia, ce osserva, ce descrive bene… perché, in fonno, è uno de noi, e manco ce lo dice!
— È vero! — Bene! — Bravo! — ride la compagnia — — Questo che ce giudica è peggio de la maldicenza mia!
E parte un coro grasso, tutto un rutto, che fa tremà le foglie e smove er frutto: — Da che pulpito vien la predicazione! Chi parla de fango… c’ha fango ar ginocchione!
Ma appena er sole cresce, chiaro e forte, e l’alba se fa bianca come un latte, li Rospi se zittischeno, fanno un salto, e tornano a nasconne er loro difetto.
E insieme a loro, zitto zitto, piano, se infossa pure quello che scriveva lontano: perché la luce, quanno arriva, nun perdona chi giudica l’altri… e poi c’ha la stessa corona.
Ciacchete! Un tonfo. E poi, ner pantano, se vede solo bolle… e pure lui, lontano.
|